Mais un jardin
Si je pouvais chanter tous vos passages, saisir tous les détails intimes de vos traits, pénétrer le reflet, et voir briller, au loin, qu'importe, l'éclat divin qui nous rassemble, de quoi nous sommes frères, de quoi vos cœurs sont-ils privés, pourquoi sont-ils éteints ; qu'avons-nous faits, et défaits ?
Je rêve qu'en moi la mer s'étale, les vagues soudain me reviennent apaisées, et j'oublie, j'oublie enfin l'appel ébloui d'un visage.
Parfois j'ai l'âme si légère ; et alors il me semble que je puis être heureux de la douceur d'une ombre, un ciel que je vois s'envoler à l'épaule des filles et puis, à peine esquissée, la lèvre ouverte et, quoi qu'on en dise, l'élan mélancolique qui s'y tient. Dans le vertige de l'amour.
Tenir entre mes mains tant de beauté, sans pour autant l'y attacher, voir poindre, sans un regret, l'immensité que nulle ne tient captive, oui, la rosée des soleils ; alors je la suivrai, la course folle dont l'âme se souvient.
Il n'y aurait plus de soupirs, mais un jardin.
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