Enfant du temps, aucun mot jamais ne dira la splendeur d’une femme, ni l’instant qui se donne, et n’est plus.
Nous dansons et cependant la courbe douce retient sans fin notre attention.
Dans la nuit allumée veille l’extase, que nos deux mains embrasent.
Quel mot dira l’écart, l’ouverture d’une femme - et venir fondre en toi ?
Par-dessus le berceau, le silence s’étale.
