Nos mains n’ont plus de doigts
Nos rires plus de chemins
Ignorant dans le soir
L’espoir des jardins
Les chants n’ont plus de voix
Vois cette pluie
Lourde et grise
Qui tombe et tombe
Sur ces ruines dressées
Où la mort vit
Les fantômes défilent
La poussière crie
C’étaient des hommes
Ce sont des bombes
(Le sauront-ils ?
Malgré le bruit
Sous la clameur
C’étaient nos vies.)
De la foule au désert
Avant l’exode
Avant de fuir
Vois
En sa prière
Nue
L’errance offerte
Sommet des cœurs
Appel et résonance
De l’ange en sa demeure
Sainte
En chaque pli de nos sourires
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